De Facebook

Ya no tiene cabezas inclinadas y ya son pocas las manos que alzan el cáliz al interior del silencio

Y once letras quemando al fondo del Cristo mío hecha astillas la copa rota amaneciendo estio

Y los ciegos no veían que el vaso estaba a medio llenar pues apuraba la sed

Y todo pasaba en el altar o en la espalda colonial el primero con la sangre y el último con el vino

Entonces los beodos lucían labios de vides y Baco sonreía al ver mirlos ebrios de Bukowski

Era distinto en el bar inglés o en La Bomba (sin detonar) bajo la barra/ la damajuana y los cráneos sobre la mesa

En un día cualquiera de puerto de estibadores y lingadas a los ojos ciertos del tiempo que de mi padre yo recuerdo

TINO@08/2019