Sus manos frente a las teclas, ojos fijos en el pentagrama, su cuerpo esperando la música. Los dedos se deslizan por octavas, se abren más allá de las ocho teclas, las notas saltan desde el pulgar al meñique; ambos en una sola elongación, un solo tentáculo. Prefiere los sostenidos, dar medio tono más al placer. Los silencios enloquecen sus sentidos, mientras sus manos presurosas solo quieren tocar. La velocidad crece con los minutos, las corcheas aceleran el ritmo, sus extremidades recorren ochenta y ocho teclas, blancas y negras; todas deben ser pulsadas. Sus piernas entran y salen, suben y bajan, dando y quitando sonoridad al instrumento. Cierra los ojos, el cuerpo lleno de movimiento ondulatorio, pequeñas convulsiones se alojan en su pecho. Las falanges en perfecta sincronización: cada una independiente de la otra; cada una necesitando de la otra. Las notas se convierten en semifusas y el movimiento presuroso la hace caer sobre la alfombra. Sus yemas como ventosas se pegan a su ropa, levantan su falda, tocan la ingle sin descanso. Recorren punto a punto su piel convertida en partitura. Las piernas se abren y cierran. Dedos nadando en música; dedos buscando la última nota.
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