A Sócrates lo envenenaron. Fue un domingo. El animal estaba tirado, entre la casa de la señora Rosa y la del flaco Jiménez, donde mismo se acomodó siendo un cachorro. Nunca fue juguetón, nunca se quedó en ningún patio, siempre en su espacio. Antes de llegar a mi casa, lo visitaba en su rincón, hablábamos un rato, me miraba como si yo fuera un gran misterio. Todos pasaban tiempo con el perro. Max y Cristóbal, que vivían al frente, le llamaban “el antiperro”. Sócrates llegó cuando diez casas formaban el pasaje y murió cuando nos convertimos en condominio, una reja en la entrada hizo la diferencia. ¿Quién mato al can? ¡Tengo mis sospechas¡ Desde que falleció, todos nos miramos distinto como en una mala novela de misterio, nadie cree en nadie, la confianza se ha perdido. Sócrates fue el último vestigio del viejo barrio. Hoy no se permiten perros vagabundos, son las nuevas reglas del condominio; de estas diez viejas casas.
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