Se desborda la fantasía,
y el espacio ultraja
la oscura penumbra
en el desván de la memoria.
Son granos de trigo
explotan en los sueños;
tan frágiles como una tregua
hasta mimetizarse
en esta soledad ocupada.
Donde las rosas son gimnastas
con mis palabras cercenadas.
En la carrera interna
de las mañanas nuevas
tus manos se vuelven soplos
de ellas no queda nada.
Y las palabras se derriten
como si fuera nieve
ante la tela de mis ojos.
Un agujero intangible
solo paraísos perdidos
en el manto efímero de luna
ahí dejaré los sonrojos
y las huellas de la última pena.
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