Cansado de las rimas rebuscadas
De un corazón oscuro y solitario
Como un guerrero oculto
Bajo una tierra de cenizas
Después del último holocausto.
Buscando la fuerza para escribir
Y seguir escribiendo
Imágenes exageradas
De un abismo celestial y placentero.
La fuerza de la ilusión que hago mía
Es una fuerza latente y agónica
Empezando desde el infinito
Y terminando cuando acaba lo inacabable.
El poetizar, golpear puertas,
Hablar con luminosa exaltación
Y buscar una felicidad humilde
Ha sido deseado
Por un sinnúmero de falsos poetas equivocados,
Pues han confundido
La terquedad de trémulos laberintos
Con la sinceridad de la simpleza.
A tantos erróneos personajes,
Mi más sentida condolencia
Por la vida derramada
En cada uno de sus pasos,
Pasos atolondrados por la muerte
En cada silencio fugaz.
