Mapocho

Para llegar a la escuela, debía pasar por el puente Bulnes. Al lado había una industria textil: Panal. Siempre pensé que los cuerpos que vi tirados aquella mañana en el río fueron trabajadores de aquella empresa; también en mi mente de niño creí que mi padre podría ser uno de aquellos muertos. Durante meses con mis hermanos al pasar por el puente inventábamos historias; imaginerías infantiles: si el agua era color tierra entonces esa noche no hubo muertos, pero si el rojo cubría la superficie, era señal que algunos estaban lejos de este mundo. Hasta que un día la mamá nos dijo que el color del agua era producto de los tintes que usaba la fábrica textil. Pero los cuerpos aparecían en la ribera; cabezas destrozadas, jóvenes idealistas tirados en los tubos del alcantarillado como mierda humana: la sigla UP marcada con sangre; el hombre convertido en animal, como desperdicio en el basural. Nunca pensé en ver aquello nuevamente. El muchacho arrojado desde el puente Pio Nono, por un ser alienado, me hizo volver a esos tiempos de niño; infancia llena de temores. Los fantasmas de la represión siguen ahí esperando; suspendidos por hilos invisibles que al parecer nunca serán cortados. Ciento veinte kilómetros de historia son llevados por la corriente. El Mapocho es la yugular de esta ciudad, si sangra Santiago se tiñe. Y como dijo mi amiga, la poeta Rayen Araya: “la mierda no está en el río”.

Teta

Teta, definición directa en el diccionario de la RAE no hay, sin embargo, me envía a mama palabra que define como: «Órgano glanduloso y saliente que lo mamíferos tienen en número par y sirve en las hembras para la secreción de la leche». Pascal Quignard en Vida Secreta, une el amor a la palabra latina que busca el seno: Amma, mamma, manilla; mamario y mama son formas indiscernibles, dice el escritor: «El amor es una palabra similar a una boca que, más que hablar, mama espontáneamente, entreabriendo los labios hambrientos».

Lo que le pasó al Juan Emilio Ameri, congresista argentino, quien, en una reunión parlamentaria por vía remota, y creyendo que estaba desconectado, besó una mama de su mujer, teta como él dijo; fue un acto de amor y natural, que salió al aire por accidente. Se pidió entonces la suspensión del político, por conducta, que fue ratificada por todos los ediles. Señores, el amor no se suspende. Alia, hija de la parlamentaria australiana Larissa Walter, fue la primera persona en ser amamantada en el Parlamento de la isla continente; una muestra más del amor. Elena Anna Staller, diputada italiana entre 1987-1992, mostraba sus pechos y llevaba una corona de flores sobre su cabeza; la famosa Cicciolina, fundadora del partido DNA (Democracia, Naturaleza, Amor), que ya no muestras sus tetas, ahora otros grupos lo hacen. Las Femen, quienes adoptaron también la desnudez del pecho y las flores en la cabeza, como lema «el cuerpo es su arma»: amar, lindo juego de palabras. En el 2018, una de ellas fue arrestada por amamantar en toples a su bebe en el Vaticano; en una playa, un parque o una piscina no arrestan por enseñar el torso desnudo. Señores: todos, incluso Jesús, mamó teta.

Ambulatorios

Cerraron todos los restaurantes;

“hasta aquí llegué, ¿a quién le voy a vender?”, pensé. Entonces, como muchos, transformé mi forma de trabajar. Así como en la Revolución Industrial: el campesinado tuvo que aprender a dejar de ver el sol, y encerrarse en una fábrica horas y horas; a comer lo que las monedas disponían y olvidarse de aquellas frutas y carnes frescas de la comarca. Hoy ambas cosas están cambiando, el trabajo y la compra. Mientras la labor en casa (home office), que solo pueden hacer unos pocos capacitados en las técnicas del tecleo, mantiene la información de las grandes empresas en movimiento, y así nadie podrá mentir con respecto al pago de cuentas, ingresos no exentos de impuestos y quién sabe qué otras formas de control informático. Y vuelvo a la revolución industrial; cuando los jefes descubrieron: si la oferta de trabajo era alta, y además solo se contaba con lo justo para vivir, la consecuencia era una menor holgazanería. Y henos otra vez en la misma situación: ganando menos y todos buscando empleo; el virus se convertirá en un aliado de la explotación.

En el barrio donde vivo, el despacho a domicilio (delivery) se ha tomado las calles: pan amasado, panqueques acompañados de chocolate o café de grano, todo tipo de vegetales, carnes en tu puerta —ese es mi emprendimiento (venture)—, tortas, comida japonesa, mariscos congelados y un restaurante te lleva parrilladas a tu casa, recién armadas, con carbón y papas fritas. Me pregunto en qué se reconvirtió la señora que vende curitas, el haitiano ilegal con sus aguas minerales, la Monique que se paraba en la esquina de San Antonio con Monjitas: mendigos del Estado, asilados del Hogar de Cristo o futuros fallecidos. Todos seremos la nueva oferta de trabajo barato, para que las grandes empresas —porque las chicas también están en camino a fenecer— logren superar las pérdidas sufridas durante este tiempo, y luego, por supuesto, mantener las utilidades a como dé lugar. Veremos pronto cumplido el concepto del trabajo flexible (smart working), idea prioritaria del Ministerio del Trabajo desde hace un tiempo. Es que no habrá tanto empleo para todos los cesantes que dejará está pandemia, dirán; así que es mejor que trabajen solo las horas necesarias; las grandes organizaciones no serán capaces de dar tanto empleo: bromistas (jokers).

Creo en el negocio verde, en la ayuda comunitaria, en el fin del consumismo, en la auto sustentabilidad, y estoy en eso, así que pronto pondré una huerta casera (home garden), eso siempre y cuando Montsanto me deje trabajar en el patio y usar de abono mi propia mierda (shit).