Los acantilados del tiempo

Los acantilados del tiempo son fríos, son duros y, son como la muerte

que espera a lo lejos, mientras miramos en silencio una puesta

de sol. Los acantilados del tiempo son deformes y absolutos,

son como el olvido que horroriza la piel y el alma por completo.

Los acantilados son oscuros y cuelgan de hilos pequeños

que amenazan cruelmente con romperse…

Los acantilados del tiempo son fríos como el cemento

y son como de tierra seca y como el polvo dividido. Son como

cráteres congelados que encierran el llanto y son como

un dolor ardiendo cuando castiga el lamento.

En los acantilados del tiempo susurra la conciencia

cuando el que grita es el silencio…

Los acantilados del tiempo son como la muerte.

Son como el vértigo fuerte e indomable

que decapita el viento, ahora, después

o en cualquier momento. Los acantilados

del tiempo son como el furor delirante

de una mente estéril e imparable

en el borde

de todos sus caminos… Los acantilados son como el destino.

Los acantilados del tiempo son fríos

cuando miramos desde lejos una puestas de sol.

Son como la venganza inquebrantable

pero también son como el amor.

Mi abuelo es un ángel, desde Talca al Edén.

El horizonte se extiende en el trigo y se mezcla amarillo entre rayos de sol, a lo lejos una colina pequeña por dónde camina mi abuelo con un sombrero de huaso desde el Maule espanta el calor

Mi abuelo cabalga en el viento y aunque frágil da saltos de dolor Le siguen tres perros al costado uno va cojeando, el otro es flaco y el último tiene mal olor Mi abuelo va solo el viento lo dejó

Pero mi abuelo reúne así el trigo en su espalda torcida y mal herida Desde San Clemente lo reúne arriba en la colina sus manos que regresan con sudor con el silencio seco y traidor; mi abuelo es una nube cuando trabaja bajo el sol

Mi abuelo es sordo y muy callado tanto como yo Ya no tiene amigos ni caballos está solo en el dolor Lo cuidan tres perros guardianes uno duerme en el trigo, el otro ladra espantando al tercero por su olor

Mi abuelo es como la vida deshojada en la trilla es como el campo viejo y sus alrededores Respira sin molestar camina sin hablar yo me callo y me escondo en la ciudad No soy como mi abuelo escribo nada más…

El horizonte es infinito como mi abuelo que se aleja lento y agotado Es extenso y pausado como el cielo y como el mar Camina dormido de Pelarco a Constitución y no se cansa de tanto andar camina entre dos colores

celeste y dorado trabajo y soledad

El horizonte se parte en dos en la colina y con mi abuelo que trabaja sacando la paja del grano Vuelve la trilla en su recuerdo de huaso bien intencionado; dos perros dan vueltas en el trigo y el otro en San Javier ni siquiera se ha acercado

Las horas se van en el horizonte rojo y trabajado mi abuelo regresa sordo, sucio y cansado Pero regresa volando y nos visita mi abuelo es como el viento que ha regresado de todos lados mi abuelo es un ángel y yo como un ave de paso

A veces vuelo desde Talca al Edén...

EL NIDO VACÍO DE AQUEL QUE NO PUDO NACER./ Marzo 2019

Mi nido es húmedo como el rocío intenso que gota a gota va creciendo conmigo adentro, sin caer. Como una flor que se aferra al silencio.

Hay paredes oscuras en este encierro furtivo donde palpita el eco a lo lejos, es mi padre que llega gritando a casa cuando mi madre no logra dormir.

La noche es eterna, sin estrellas en el cielo cuando observo el universo de cabeza y doy vueltas con mi mente vagabunda, soy astronauta anclado en el espacio pasajero.

Estoy escondido porque aún no he nacido mi voz es poesía que nadie ha escrito. Soy el verso pendiente de un espíritu poeta el que quizás mis padres no leerán.

Mi madre despierta llorando en la habitación porque mi padre ha llegado golpeando la puerta. Estoy ausente y a veces no lo entiendo, soy un pétalo que flota en un charco sin viento.

Mi nido quebrado humedece el corazón cuando me arrastran con fuerza desde los pies, hay partes de mí, lejos de mi cabeza y hay letras que sangran hasta morir.

Es simple el recuerdo no vivido y puede ser tan triste como un nido vacío; pero si me buscan en el cielo y tocan a la puerta ahí también estaré, dormido…