ROSALÍA VALENZUELA CISTERNAS.

1987. Poeta, madre, pareja, hija y entre otros roles sociales y familiares. Secretaria Administrativa, GGSS, Trabajadora Social, Master Reiki Sistema Tradicional Mikao Usui, Terapeuta Holística por tratado de paz por fundación nueva consciencia por la ONU y Supervisora en Seguridad Privada y actualmente cursando un Diplomado en Seguridad Pública. 5 libros publicados, sumándole varios trípticos y publicaciones electrónicas.

DANZA DE AMAPOLAS

Nunca fue beso

Ni derrame de sangre

En prados.

Fue unas cuantas andanzas Un discurso subterráneo. nunca fue beso,

energía que tenía por olvido. confusión silenciosa

Que se quebró como jarrón De alto valor.

nunca fue beso

Si, noche de escondidas siluetas.

.

LO ÚNICO QUE TENGO

Son mis manos

A pesar de mi boca y pies

Heridos

Puedo andar

A pesar de las balas por La espalda

E seguido mi camino Sobreviviendo.

Al primer amor Le mataron.

Le secaron sus ojos Quitando de si

Su cordura

El sueño de dormir por las noches.

Le volvieron angustia.

Un grito de auxilio desde Pequeño.

Al primer amor

Sus padres le vendaron La memoria

Le robaron hasta la sonrisa.

Puse coraza

Para no sentir briza de mar.

Herí la boca, Quite algunos dientes

Mientras permitía Dejarme morir

Desgajando mi piel.

Puse muros Cada vez

que apagaban mi luz.

Todo fue una venganza

Cuando decidimos conocer a Dios.

El hombre atropelló Cada uno de sus renglones Que escribió para nosotros,

Sin darnos cuenta

Que habitaba en y entre nosotros.

Debo morir las veces necesarias Volver al interior

Del horizonte, Encontrar el polvo de estrellas

Con el cual fui creada. Debo morir y resucitar Para encontrarme

Sin reflejo de otro.

No soy poesía de instituciones Si no que para otras

Para a las que le tapan la boca Le envenenan los ojos

A las que por años guardan Por la fuerza

El grillete que las oprimen.

Soy la poesía invisible

La que es maltratada por otras Mujeres incluso.

No escribo por oficio publico

ELLOS, HIJOS DE PINOCHET

Ellos, hijos de Pinochet Sonríen al flash de la cámara, Juegan con la esvástica,

Utilizan lo divino como su salvador.

Ellos, los pulcros herederos De un cielo y tierra prometida Divagan con dialécticas

Para vender al buen samaritano.

Ellos, incels con manos sangrientas Esconden la cara

Para ser aplaudidos en las grandes Tiendas de la seguridad.

Ellos, los dueños de las armas,

De las biblias, incluso del pensamiento crítico, Ellos, siempre ellos intentan

Embargar tu corazón.

Ellos, los perpetradores De la desgracia ajena Cantan el himno nacional De la Alemania nazi

A pecho inflado.

Ellos, los que matan, violan, Callan, golpean, empobrecen, roban, compran, venden, trafican, pagan,

Quieren que les bailes a solas

Y tratarte con asco.

Ellos, sí, ellos, los hijos del perro, Son moscas en la mierda

Que sin rostro

Nos tratan de rameras.